Las estrellas tienden a dispersarse en todas direcciones, y su existencia asociada se limita a unos cientos de millones de años, le dije, pensando que sería algo bonito, la noche antes de partir.
Pero ella tenía ideas más avanzadas, o por lo menos eso me pareció, cuando respondió: Tranquilo, nosotros no viviremos tantos años.
Aunque pudiera parecer que nada había ocurrido, yo me estremecí: las estrellas, que normalmente exorcizaban todos mis espantos terrenales, se convirtieron en fugaces, y ni siquiera un beso suyo me tranquilizó. Aquel era un punto de inflexión en mi vida, y supe que, inexorablemente, aquel beso caería a la tierra en forma de hoja de otoño, y que el amor era mortal por necesidad.

Si el diablo cree en Dios, andamos jodidos.

La errata es muy importante. La errata hace que volvamos a leer dos o tres veces la misma palabra. Incluso que nos quedemos atascados en ella sin lograr avanzar en el texto. De esta forma, la errata se incrusta en nuestro sistema cognitivo y se convierte en dueña, al menos, de una frase. En conclusión, en lugar de calificarnos con un insulto como imbécil, por ejemplo, resulta mucho más duro que nos digan: “Es usted un imbélcil”. Seguramente, leeremos la palabra una, dos, tres veces, y no podremos escapar a la sensación de haber sido tratados como tal.

Hubo un poeta
que se enfrentó a la masa
y proclamó que el brillo de sus poemas
no era más que sudor de sus axilas.
Inmediatamente la gente,
ni corta ni perezosa,
superó la primera náusea,
dio por excéntrica la declaración
roció -por si acaso- sus libros de poemas
de desodorante
y continuó venerándole.

La política de no intervención en un texto me lleva a no interferir en éste, de tal forma que puede suceder que las palabras tomen el mando y en zafarrancho de combate decidan poner fin a mi autocracia, expresando ideas tales como autogobierno y estas cosas tan recurridas, así que me voy a abstener de escribir nada a ver qué se les ocurre a las condenadas una vez mis dedos estén bien a salvo de la rebelión. ¡Tonto el que lo lea! ¡El escritor al paredón! ¡El texto, para las palabras! ¡Fuera la oligarquía del escribano! Ejem, perdónenme ustedes, es que la cosa ya ha empezado.

Si usted lo piensa bien, la ley –por llamarla de alguna manera- de la excepción que confirma la regla no funciona en todos los casos, de tal modo que hay leyes sin ninguna excepción que confirme la regla, y ésta sería la contra-ley que niega la excepción que confirma la regla. Desgraciadamente, la excepción que confirma la regla no atiende a razones, y siempre hay alguna excepción que nos hace dudar de la excepción, lo cual revela que este texto no tiene ni pies ni cabeza, ni excepción, ni mucho menos regla que lo sostenga.

Los diez festejantes
no sabían qué celebraban,
lo habían olvidado
y les traía sin cuidado.

Pero los médicos quisieron
averiguar la razón
que les hacía celebrarlo todo
aunque fuese sin pantalón.

Y de pronto, sin avisar,
los diez forajidos huyen del presente.

Cuando menos te lo esperas
se mezclan entre la gente.

Aún siguen por ahí escondidos
en algún oscuro bar metidos
con pinta pasada de moda,
y cuando el presente les pilla
simulan que es una boda.

Se le olvidaban las palabras, pero eso no tenía importancia: había abierto la jaula de los pensamientos, y confundía las flores con la música, los pájaros con los caimanes, de tal forma que las ideas se devoraron entre ellas y al final sólo quedó un estómago de frases hechas, aún por digerir, que le provocaron una indigestión: a lo mejor es que no tenía nada que decir.

Bala: estado de la bala.
Recorre espacio que la separa del objetivo a ….. Km/s.
Bala: confirmación. Plomo y pólvora. No encuentra su objetivo.
Cerebro de la bala: se encuentra fuera de servicio.
Bala: doblando la esquina. No sabe dónde ir. El bar está abierto.
Se puede escuchar una dulce canción.
Bala: pide una cerveza. Mira a una chica.
Bala: estás perdida, o tal vez no. Pero, al menos, tienes alguien con quien hablar.

Lo sé todo.