Hubo un poeta
que se enfrentó a la masa
y proclamó que el brillo de sus poemas
no era más que sudor de sus axilas.
Inmediatamente la gente,
ni corta ni perezosa,
superó la primera náusea,
dio por excéntrica la declaración
roció -por si acaso- sus libros de poemas
de desodorante
y continuó venerándole.

Los diez festejantes
no sabían qué celebraban,
lo habían olvidado
y les traía sin cuidado.

Pero los médicos quisieron
averiguar la razón
que les hacía celebrarlo todo
aunque fuese sin pantalón.

Y de pronto, sin avisar,
los diez forajidos huyen del presente.

Cuando menos te lo esperas
se mezclan entre la gente.

Aún siguen por ahí escondidos
en algún oscuro bar metidos
con pinta pasada de moda,
y cuando el presente les pilla
simulan que es una boda.

Ça m´a fait rire… Je réconnais ton poème,
plein de vers véritables vers
accompagnés par des murs sans réveils, plein de jours
sans amours le mien, mon poème
plein de fautes barbes,
plein de nostalgie quand je te lis.

Peur être que j´ai bésoin d´une nourse,
peut être une ourse accomplie
à compris que tu as trop d´amour
pour bouleverser à son tour les versions de vers, du Casino,
la jeune
âge des folies.

C´est de ma faute la composition
et le coeur du baudrillon
sangle peut être de peur,
peut être démain
ou dans un millier d´
Âges Dorées.

J´entends l´écho
mais j´n le comprends pas, désolé
de t´avoir aimé.

A Itziar y Danny

Juste un coin pour un bisou
il y a plus de clous
mais de brillants rêves
a l´envèrs.

Le bijou dans la nuit
brille comme des lèvres rougis
comme une étoile
comme un soleil le bisou.

Ce jouir là, après m´avoir suicidé
je ne le comprends pas, ni mon église
ruinée et pleine d ´échos qui sont les échos des parfaits, des murs:
j´n´y comprends -mais je le vois- l´art qui, aveugle de lumière,
baissé baiser á son tour, obssédé par le mouvement filmique aux alentours
de ces églises suicidées, ruinées, vides
de saints qui n´ont pas voulu
l´être, mais parêsser et pas chanter
au choeur des églises prèsque mortes,
jusque prèsque mortes pour l´art et la musique.

Des autres anges réveillés
qui chantent à leur tour
prénnent la tour de la cour des miracles;
ils chantent la joie des anges morts,
de la musique réssucité, ossana,
de la musique, en fin, partout
le silence, et lá l´absurde…

Tant mieux, des anges, des angèsses, et des saintes et des saintèsses qui gardent un insolent silence,
réspectueusement émus après la fausse mort d´un poète qui aimait de plus en plus doucement
sa marrante et plus vraie mulière, la poète ou poétrice ou poétrisse de l´érreur, ¡qu´est ce que ça fait peur!

Alors le film s´arrête là, et là commence la vie
d´un ange mort, d´une angèsse,
de la poèsie à l´enfer doux comme le caramèl,
des émotions soules d´air, l ´air qui alimente le feu, l´air qui alimente les eaux, l´air qui alimente la terre, l´air par génération éspontanée
qui se mêle aux paroles d´amour, aux mots de parcours d´or et de charbon sucré
dans le paradis du son, angélique son des églises ruinées et silencieuses.

Oh, sanna!

Je t´ai perdu peut-être,
c´est peut-être quelque chose que j´ai dis
ou que je n´ai pas dis, peut être.

Je me sens comme une machoire de mots dévant la machine
d´écrire des vers vers aucune part.

Peut-être.

Soy guitarra.

He vuelto a nacer y perder
al suspiro de la mañana;
mañana, mi suspiro
será la melodía, el viento del viento
del mensajero en el expresso;
café con espuma, será café,
viajero en mi paladar, casi verano.

Porque el bicho de la nada-nada ha dicho,
ha vuelto el caracol ermitaño de tu verso, en besos recónditos escondidos;
cangrejos que corren de un lado al lado (tímidos o asustados),
nunca hacia atrás, nunca hacia delante,
¡quieren esquivar tus versos en diagonales quebradas!

De sol enmarañados tus cabellos (besos de soles),
¡sol que bello es el sol de la guitarra, Ana!,
mañana un suspiro, un café con espuma;
ese brisar brisé, roto de la rota brisa primaveral, casi verano
será el que te digo traiga suspiros sobre las rocas
sobre las que corren los cangrejos:
¡Nunca hacia delante, ni hacia atrás!

Yo, enjaulada en esta caja sin barrotes,
como una perra en celo desespero
llegar al principio sin jetlag
y declararme persona humana en cinco minutos.

Yo, como pájaro en el cielo
acompaño el avión a vuelo de colibrí
hasta llegar al regreso sin ansiedad
y declarar un corazón demasiado lleno.

Y tú eres el juez
de este poema amañado
con maña.

Me gustaría poder beber del cáliz de nuevo / sin perder la memoria /,
quedar encantado por el sabor de la savia nueva del nuevo vino /;
del vino beberé /, del vino encantado / que nos vino vivo /,
por eso le llaman vino viejo /, vino sabio.

Ahora viene joven /, no añejo /, de los años que pasa cansado /
en la casa de un dios con minúscula /, en un nuevo cáliz /
formado por las manos /:
el mejor cáliz /
de maría.

Voy archivando poemas
en mi caja de documentos,
en mi archivador de secretos
estoy archivando versos, para cuando ataques
no me pilles desnudo.

Ya tengo un buen abogado,
sólo me hacían falta
las pruebas.