Perdí dos amigos.

Me dejaron de hablar
porque a ellos no les gustaban
los encurtidos
y a mí sí:
grave problema.

¡Pepe!, le gritaba yo a él.
¡Pepita!, le gritaba yo a ella.

Pues ahora que no me saludaban,
quería yo saludarles bien alto.

Por fin, sin avisar,
un mayo de tardías aguas,
en una terraza mojada
-donde nadie se sentaba-
se dignaron decir hola qué tal.

Cuando yo intenté hacer lo propio,
me atraganté con un hueso de aceituna “La Española”
y me morí.

Me organizaron un buen funeral
y en mi honor pusieron
olivas en el velatorio.

Aunque yo no lo supiera
había ganado la partida:
justo cuando me importaba un güito.