En el fondo son formas.

Ce jouir là, après m´avoir suicidé
je ne le comprends pas, ni mon église
ruinée et pleine d ´échos qui sont les échos des parfaits, des murs:
j´n´y comprends -mais je le vois- l´art qui, aveugle de lumière,
baissé baiser á son tour, obssédé par le mouvement filmique aux alentours
de ces églises suicidées, ruinées, vides
de saints qui n´ont pas voulu
l´être, mais parêsser et pas chanter
au choeur des églises prèsque mortes,
jusque prèsque mortes pour l´art et la musique.

Des autres anges réveillés
qui chantent à leur tour
prénnent la tour de la cour des miracles;
ils chantent la joie des anges morts,
de la musique réssucité, ossana,
de la musique, en fin, partout
le silence, et lá l´absurde…

Tant mieux, des anges, des angèsses, et des saintes et des saintèsses qui gardent un insolent silence,
réspectueusement émus après la fausse mort d´un poète qui aimait de plus en plus doucement
sa marrante et plus vraie mulière, la poète ou poétrice ou poétrisse de l´érreur, ¡qu´est ce que ça fait peur!

Alors le film s´arrête là, et là commence la vie
d´un ange mort, d´une angèsse,
de la poèsie à l´enfer doux comme le caramèl,
des émotions soules d´air, l ´air qui alimente le feu, l´air qui alimente les eaux, l´air qui alimente la terre, l´air par génération éspontanée
qui se mêle aux paroles d´amour, aux mots de parcours d´or et de charbon sucré
dans le paradis du son, angélique son des églises ruinées et silencieuses.

Oh, sanna!

Je t´ai perdu peut-être,
c´est peut-être quelque chose que j´ai dis
ou que je n´ai pas dis, peut être.

Je me sens comme une machoire de mots dévant la machine
d´écrire des vers vers aucune part.

Peut-être.

Soy guitarra.

He vuelto a nacer y perder
al suspiro de la mañana;
mañana, mi suspiro
será la melodía, el viento del viento
del mensajero en el expresso;
café con espuma, será café,
viajero en mi paladar, casi verano.

Porque el bicho de la nada-nada ha dicho,
ha vuelto el caracol ermitaño de tu verso, en besos recónditos escondidos;
cangrejos que corren de un lado al lado (tímidos o asustados),
nunca hacia atrás, nunca hacia delante,
¡quieren esquivar tus versos en diagonales quebradas!

De sol enmarañados tus cabellos (besos de soles),
¡sol que bello es el sol de la guitarra, Ana!,
mañana un suspiro, un café con espuma;
ese brisar brisé, roto de la rota brisa primaveral, casi verano
será el que te digo traiga suspiros sobre las rocas
sobre las que corren los cangrejos:
¡Nunca hacia delante, ni hacia atrás!

paseo de los
dátiles, por donde yo me perdí creyendo que era el antiguo Aegypt, buscando mis huellas dactilares. Si no fuera por la barandilla exclusiva, tal vez hubiera encontrado la tumba de algún faraón.

Yo, enjaulada en esta caja sin barrotes,
como una perra en celo desespero
llegar al principio sin jetlag
y declararme persona humana en cinco minutos.

Yo, como pájaro en el cielo
acompaño el avión a vuelo de colibrí
hasta llegar al regreso sin ansiedad
y declarar un corazón demasiado lleno.

Y tú eres el juez
de este poema amañado
con maña.

Sal a la calle a luchar por la Troya infantil que todos perdimos.

¿Cuál será el tubo de escape que te provoque el cáncer?

¿Quién era este entrañable personaje? Pues salía en La Risa Infantil, creado y dibujado por Juan Martínez Osete.

Salud, dinero, amor y sexo.